Поэт
«Я вижу звук и тишину…»
А. Кутилов
Ты жарких пушкинских кровей,
Хотя в тебе ни грамма барства.
Ты не потомок королей,
В иных краях имел бы царства…
Ты видел звук и тишину.
Отдал полжизни антимиру.
Над злом коварным в вышину,
Как крест святой, ты поднял лиру!
****
Ноктюрн
Ночной эфир таинственно и нежно,
Скатился вниз, прохладою дыша,
Накрыл волной тревожной и безбрежной,
Какое счастье думать не спеша!
И мысль пошла, и горлинкой запела,
Построив чудный музыкальный ряд,
Среди своих торжественно и смело
Слова теснятся словно на парад.
Как дар небес в строку упасть готово:
«Люблю тебя, ты только позови…»
И поздний вечер мне напомнит снова
Волшебную мелодию любви!
****
«Свинцовые мерзости»
Захожу в подъезд, как в крематорий,
а живёт здесь вроде чинный люд.
Стены в криптах из чужих историй,
на площадке след вчерашних блюд.
На втором — подобие сортира,
выше — склад из битого стекла.
Здесь одна «весёлая» квартира
«барабашку» нынче извлекла…
Всюду «радость» из пивных бутылок,
из окурков, банок и шприцов,
и рискует честный мой затылок
стать мишенью местных молодцов.
Неужели всё это навеки?
Можно жить, и можно, не любя?
Чтоб так жили люди – человеки,
как же надо потерять себя?!
****
Жаркое лето 2010 года
Как беззакония закон,
Неотвратимая громада,
Как огнедышащий дракон
На всех семи ступенях ада,
Катил, как смерч, девятый вал —
Дитя гигантского разбоя,
Огонь на город наступал,
Как чей-то гнев, ревя и воя…
****
«Умом Россию не понять,
аршином общим не измерить…»
Фёдор Тютчев
Не аршином мерим мы Россию,
Не столбовыми вёрстами,
А поясами часовыми
Да её погостами!..
****
Соловей
Великой певице
Деборе Яковлевне
Пантофель-Нечецкой
Ушла в историю эпоха,
Умчались яростные дни.
И как ни много, ни жестоко,
Остались в памяти они.
Я помню зал и то мгновенье,
Где ты волшебницей была,
Твоё божественное пенье,
Ты исполняла «Соловья».
И мир молчал, и, торжествуя,
Он слушал музыку небес,
Свободу, счастье вновь почуя,
Как будто снова Бог воскрес!
Как будто не было тревоги,
Как будто страх нам не знаком,
Нас ждут счастливые дороги,
И все ведут нас в отчий дом.
Велик, могуч наш русский гений,
Что подарил нам «Соловья»,
Где связь времён и поколений,
Дебора, Родина и я!
****
Кологрив
Стоят задумчиво и строго,
Судьбу пытая, дерева.
Там изумрудная дорога,
Росой умытая трава.
В лесные чащи, зверем полны,
Ведут Кащеевы следы.
Воздушных масс цветные волны,
Порядком строятся в ряды.
Там ходят тёплые туманы,
В реке купается рассвет,
Цветы в лугах от солнца пьяны,
В точь повторяют радуг цвет.
Там облака гуляют низко,
Дожди косые бьют в лицо,
Там рядом быль и небыль близко,
Судьба упрятана в яйцо.
Емеля там права качает,
На печке вдоль и поперёк,
Царевна в нём души не чает,
А щука им даёт урок.
Там ягод спелые куртины,
Грибных полян чудной узор,
Там с воеводою дружины
Несут исправно свой дозор.
Из дальних стран вернулся в бурке,
Достойно справился с бедой,
Иван-дурак на Сивке-Бурке,
С живой и мёртвою водой.
Там от безделья леший чахнет,
Летает в ступе с варнаком,
К полудню зной там мёдом пахнет,
А вечер пахнет молоком.
Там звёзды падают в болота,
Озёра прячут лунный свет,
Там Берендеева забота:
Костры горят и…горя нет.
Там в теремах смеются девы,
Готовясь в шумный хоровод,
Родные русские напевы
Слышны там всюду круглый год.
Свои начала царь-природа,
Хранит любя, не устаёт,
Там корни русского народа,
Там сказка русская живёт!..
****
Ряд Фибоначчи
«Всё — есть число…»
Пифагор
От мысли гения счастливой,
от взгляда острого не скрылся,
холодных чисел ряд унылый
вдруг ясным светом озарился.
Из тайны сумрачной, бескрылой
в основу жизни превратился…
****
«Не сотвори себе кумира,
не укради и не убей…»
Забыто всё, и только лира
Стоит на страже тех идей.
Течёт неслышно время в Лету,
Снимает спелые плоды.
Ярмо эпохи – дань поэту,
Рисует тяжкие труды…
****
Поэт и смерть
Лёгким ветерком и звуком нежным
Мир сузился до малой точки «я».
Саваном накрыло белоснежным,
Я оставлял пространство бытия…
По краю искры пролетели где -то,
Сковал железо непомерный страх,
Я вспомнил вдруг, уже я видел это,
Так бунтари горели на кострах…
****
Из чего рождаются стихи?!
«Стихи мои, грехи мои святые…»
А. Кутилов
Из чего рождаются стихи?
Думаю, порой не знаем сами,
Но стихи, конечно, не грехи,
То, что свято, не зовут грехами!..
Из чего рождаются? Да вот,
Всё, что здесь лежит под сапогами,
Из земли. Из думы наперёд,
Что же завтра? Что же будет с нами?
Часто в теме ходят облака,
В теме часто милые улыбки,
Гонит ветер пыль издалека,
А в тетради школьные ошибки.
Жанна Д’Арк, и Цезарь, и Платон,
С ними тоже можем мы сдружиться.
Любопытны Кромвель и Атон,
И случайно могут пригодиться.
Из чего рождаются, вопрос?
Из забот, из глупости и лени,
Из того, что тащит жизнь в разнос,
И порою ставит на колени.
Из волнений, трепета и слёз,
Из простых душевных катаклизмов,
Из больших и малых летних гроз,
Из зачем-то выдуманных «измов».
Из забытых судеб и мечты,
Из звезды далёкого далёка,
Из того, что есть на свете ты,
Молода, красива, одинока.
Копит солнце пятна и штрихи,
И на сердце как-то вьюга злее,
А когда приходят в дом стихи,
Мир жестокий чуточку добрее…
****
В изгнании
Жестокой судьбы виражи
Мне дикую дарят печаль,
И пляшут кругом миражи,
Зовут меня в дальнюю даль.
Холодные ветры оков
Доносят в чужие края
Мне запах родных берегов
И снится родная моя.
Нет в мире безумней огня,
Нет в жизни счастливей мечты,
Радость одна у меня —
Ежеминутная – ты.
****
Валерию Ободзинскому
Соловей мой, соловушка,
Бедовать тебе вновь,
Опустилась головушка,
Не споёшь про любовь…
Всё не так, как хотелось,
Жизнь нескладно пошла,
Колесом завертелась
И себя не нашла.
Съел мечты и желания
Чёрной зависти дым,
Сквозь пучину страдания
Ты ушёл молодым.
В нашей жизни не ново:
Пошумел да в музей.
Как красивое слово
Мы теряем друзей.
Не от бурь, не от замяти,
Боль свою проглотив,
В узелках моей памяти
Неотступный мотив…
Ты попрежнему молод,
Льёт с небес бирюза
Твой чарующий голос
И…напротив глаза!..
****
Мужество
Лицо твоё мужеством схвачено,
В глазах твоих гордость и смех,
Судьбою твоею назначено
Стоять одному против всех…
Совесть ищет отважного,
В доблести видит успех.
Родина есть у каждого,
Отечество – не у всех…
****
Справка. Иногда садоводы недоумевают – вроде грядка
в порядке, листья мощные, раскидистые, а
цветов и завязей нет. Значит, среди культурных
кустов появились сорта – сорняки. Их имена:
Бахмутка, Жмурка, Подвязка, Дубняк…
Сорняки
Планету освоив, покоя не зная,
Силы стремятся на поиски рая,
Люди как люди, но есть и сорняк:
Жмурка, Бахмутка, Подвязка, Дубняк…
****
Осень
Ах, осень! Ты всегда права!
В тебе и радость и страданье,
Кому – пустые времена,
Кому–«очей очарованье»!..
****
Интернет-зависимость как приговор
« Нэ трэба мяне гуляти
У этим интернети.
Мяне бы працювати
У Любы у кровати».
Из материалов шестой фольклорной экспедиции
Алексия Красносельского-внука в Заинтернетье.
Ты слишком поздно, кажется, хватился,
Твой с Интернетом брак уже случился…
Свой «вечный зов» испортил ты буквально
И будешь жить отныне виртуально…
****