Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, –
Слегка себя обозначая
В условный день, условный час.
Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой итог земной готов.
Но он – земной – лишь запятая,
Для продолженья наших дней, –
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,
Чтоб в непрочитанной странице
Услышать главные слова
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва.
Прощание с Артистом
***
Опущен занавес, и надо,
Казалось, выйти на поклон
Где все остались тебе рады –
Где зал затих и полон он.
Там благодарный зритель, слушатель,
Не опасаясь расплескать
Себя до дна, сейчас всё лучшее
Принёс и ждёт, чтобы отдать…
Усеяв путь аплодисментами,
И уложив в земной поклон,
Твой зритель ввёл тебя в бессмертие
Вместо формальных похорон
Маме
***
Ты уходишь в золотую осень,
И в пространство тихо сеет дрожь,
Ты меня теперь уже не спросишь:
«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»
И свеча, что по тебе печалит,
Восковой слезой бежит на дно.
«Я приду» – тебя я отвечаю.
И теперь тебе уже одной…
Ты прости – я опоздал с ответом,
Ты всегда умела тихо ждать.
Я сегодня пожалел об этом –
Что не всё успел тебе сказать.
Так всегда – жалеешь слишком поздно,
Что-то рад бы изменить, но как?..
Тихо стынут за закатом звёзды
И плывут куда-то облака.
Может быть, туда, где это «где-то»,
И куда я говорю опять:
«Ты прости, я опоздал с ответом,
Подожди, как ты умеешь ждать».
***
Всё земное тянется к свету,
И поэтому мучит всех:
Отчего, мечтая о светлом,
Постоянно впадаешь в грех –
Невзначай обижаешь ближних
И бываешь падок на лесть…
Хоть давно на страницах книжных
Всё о чаяньях наших есть –
И о том, что тянешься к свету,
Но нередко входишь во тьму.
Только главного нет – ответа
На простой вопрос: «Почему?»
***
«Поэт всегда должник вселенной»,
Но многое, что говорил,
Живёт во времени нетленным –
Единственным из всех мерил.
***
Стихи легки, они воздушны,
В них весь полёт из глубины –
Слова рождаются послушно,
И замыслы вдохновлены
В неистощимости сюжетов…
Уже повсюду речь слышна,
Что царскосельскому Поэту
Затмить другие имена…
Так по сей день – его прозренья,
Его волшебные слова
Всё с тем же трепетным волненьем
Разносит по свету молва.
Веронике ДОЛИНОЙ
***
Художники всегда поэты,
Поэты – музыканты все,
А может, есть и та планета,
Где не поэтов нет совсем.
И там, наверное, друг друга
Все понимают с полуслова,
А мы в очередной раз снова
Себя пытаемся понять.
***
Изо дня в день, из века в век
Друг друга где-то убивают.
И, не успев уйти, всплывает
Вопрос: «Чем болен человек?
Зачем стремится на крови
Создать себе благополучие?
Мирская жизнь ведь – только случай
С одним напутствием: «Живи!
Изо дня в день, из века в век –
Свой путь земной пройди достойно,
Чтоб в мир иной входя, спокойно
Произнести: я – Человек».
***
Часто с теми, кто дружит со словом,
Робок день и приветлива ночь,
Где ночные прозрения снова
Могут день оценить и помочь
Выбрать верную строчку и фразу
Или в тон тишине помолчать.
Только это приходит не сразу,
И не всё попадает в печать.
***
О чём бы ни писал, выходит,
Пишу всё время о себе –
О том, что входит, не проходит,
Играет роль в моей судьбе.
Порой, не понимаю смысла
Происходящего со мной, –
Будто сговариваясь, мысли
Берут все сразу выходной.
И жду, когда они вернутся,
Как ждём мы самых дорогих,
Чтоб с головою окунуться
В то, из чего выходит стих,
Где так уютно и просторно
Среди стекающихся фраз,
Что не хочу терять повторно,
И всё надеюсь каждый раз…
***
Цвет, размер, число карат
Представляют циферблат ,–
Там и ценность и наружность,
Но… окружность манит взгляд:
Время следует по ней,
Отмеряя, сколько дней
Прожил ты… А, что осталось, –
Где-то рядышком – вовне.
Может это потому,
Что не надо никому
Знать о тайне мирозданья,
Недающейся уму.
Жить бы «как ведёт звезда»,
И, наверное, тогда
Ты оставишь в стороне
Много «факторов извне».
Только мне пока никак
Не постигнуть эту мудрость:
До сих пор любая трудность
Что-то требует искать…
***
Не усложняется простое,
В котором сложности итог,
И дорогого оно стоит
В простой строке, и между строк.
В простых словах сокрыта мудрость,
Они подскажут, осенят,
Их часто слышишь ранним утром,
Когда все рядом, крепко спят…
И потому хранишь простое,
Как свой сегодняшний итог
Того, что стоит и не стоит
В твоей строке и между строк.
***
Иной раз топчешься на месте
И поступить не знаешь как,
Но вдруг нежданное известие
Выводит вмиг из тупика
В такую простоту и ясность,
Где будто молвит поворот:
«Твои старанья не напрасны».
Бывает и наоборот.
***
У пышной фразы есть изнанка,
А у простой – изнанки нет.
Она приходит спозаранку,
В ней прост вопрос. И прост ответ,
Что только самое простое
Вместить способно глубину.
И потому искать не стоит
В себе хоть чью-нибудь вину.
***
Я живу в современном мире,
Он ко мне равнодушен и пуст,
Как к жильцу в опустевшей квартире
Отстающих обоев хруст.
И во многом живу тем, что слышу
Голоса моих давних дней,
От которых теперь завишу
С каждым годом сильней и сильней…
***
Казалось бы, совсем немного –
Бокал вина, да разговор,
И коротается дорога.
Так повелось с далёких пор.
Её не только коротаешь,
А в откровенности сосед,
Как-будто – давний твой товарищ, –
Даёт очередной совет…
Такое было постоянно
В доперестроечной стране,
Сейчас уткнулись все в экраны,
В пути бесед почти и нет.
Прогресс, конечно, неизбежен,
Но иногда – бокал вина
И разговор – случайный, прежний,
Как в давних днях, лишает сна.
***
Год из года за верхушкой лета
Тает день, сужая свой проём,
Лишь деревья, повинуясь ветру,
Шелестят о чём-то о своём.
Шелестят, наверное, о главном –
Сверху дальше видно, чем внизу,
Может, знают книгу без заглавия
И оттуда вести нам несут.
День за днём приходят эти вести,
Торопясь уйти за окоём…
Лишь деревья всё на том же месте
Шелестят о чём-то о своём.