Судьба поэта

Там и сям в паутине инета
Увязают, как мухи, стихи —
Неприглядный контент для поэта,
У которого строки легки.

Неустанно иной сочинитель,
Плохо знающий даже букварь,
Беспокоит Эвтерпы* обитель,
Бедный свой напрягая словарь.

Вот бы эту смахнуть паутину,
Вместе с нею и всю ерунду!
Но куда же стишок с в о й я «кину»,
Если сети сигнал не найду?
________
* Муза лирической поэзии и музыки

Повеса
Я обожаю женщин молодых,
Я без ума от женщин зрелых;
Я вас люблю, пленительно-несмелых,
Я вас люблю, пьяняще-деловых!

Да, я повеса, да, я сибарит;
Мой чувствами характер продиктован —
Я слабым полом с детства околдован
И всё отдам за мимолётный флирт!

Ах, женщины, я всех вас так люблю!
Вы — острова, я — океан меж вами,
Любовь — ладья, но брак… Судите сами:
Погибельно на мель сесть кораблю.
Недолго думая
Три дня я заставлял себя
Стих написать к Восьмому марта,
РифмУ мучительно ища,
Ища мучительно азарта.

Тебе всё, муза, недосуг.
Приди ж ко мне: я твой питомец.
Нет, ты мне друг или не друг?
Поэт я или рифмоплётец?!.

Я думал: легенький стишок,
Сложить его и школьник сможет.
Наверно, сможет — я не смог.
Видать, не всё талант мой может.

Увы, стихов не прочитал.
На сабантуе в рэ-сто-ра-не
Я пил и к дамам приставал,
И целовал их на диване.

Что нам делать, Саша Чёрный?
Что нам делать, Саша Чёрный?
Обстановочка у нас
Кислая, как фрукт мочёный
Или забродивший квас.

Курс рубля упал, не дышит.
Цены тихо вверх ползут,
Скоро станут выше крыши,
И придёт нам всем капут.

Кто очнулся, взятки гладки:
«Ты за нас голосовал —
Мы у власти, всё в порядке». —
«Вы в порядке, я — пропал».

Чем себя тут успокоить?
«Будем дружно пить вино».
Граждане, не буду спорить,
Это можно… пьём давно…

Заграница — вот конфетка,
Загляденье, шик и блеск!
Но её ругает метко
Наш лукавый теле-бес.

Получается, что дома
Не такой уж беспредел.
Против лома нет приёма!
Здесь наш бес поднаторел.

Вот и всё. Лежи в печали
И мычи, как идиот,
Тихо, чтобы не отняли
Твой последний бутерброд.

Что нам делать, Саша Чёрный?
Как прервать порочный круг?
Кто избавит — маг, учёный —
Нас от бесконечных мук?

«Эх, друзья мои, потомки!
Видно, в клетях вам сидеть,
Проклинать свои потёмки,
В щёлочку на мир глядеть.

Неужели не обидно?
Неужели наплевать?
Неужели вам не стыдно
Просто так существовать,

Ныть и манны ждать небесной
Или милости царя?
Ждёт овцу финал известный:
Бойни строятся не зря.

Что вам делать? Я отвечу:
Утром, крепко взяв за чуб,
Вытащить себя навстречу
Солнцу из своих лачуг.

Мир земной, поверьте, создан,
Чтобы счастливо в нём жить;
Вы не овцы — вам не поздно
К лучшему всё изменить».

Вам понравилось?
Поделитесь этой статьей!

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.1