Переписка с Пушкиным

Пленяя сердце красотою,
Течет таинственный родник.
Люблю я Пушкина, не скрою,
Читать среди забытых книг.

 

К стихам его неравнодушен
За безупречный идеал:
С врагами был великодушен
И милость к падшим призывал.

 

Прошли века. Успели царства
До основания истлеть,
Где дух Свободы, силу братства —
Сумел он лирою воспеть.

26.05.16. А.Г.

 

Кем был поэт, проказник Саша?
Белье на дамах в клочья рвал!
И не давал вздохнуть им даже —
Такой вот был он «каннибал».

 

На сеновале и в хоромах
Любая ножка дорога!
Короче, парень был не промах —
Мастак мужьям дарить рога.

 

Поэта страсти погубили.
Пардон за дерзкий моветон,
Но дамы Пушкина любили
За то, что был веселым он.

15.06.17. А.Г.

 

Кто для отчизны Солнце наше?
Конечно, это Пушкин Саша!
Любил валять он дурака,
Себя прославив на века.
Сегодня — эра интернета,
Но в день рождения поэта
Мы соберемся на пирушку,
Как завещал любимый Пушкин.

 

Любил он драться на дуэлях
И гостем быть в чужих постелях.
Писал судьбы своей роман,
Как прирожденный Дон-Жуан.
Умел изящно пошутить,
В красотках чувства возбудить.
Ну, а потом в своих стихах
Не раз он каялся в грехах.

 

Друзья, нам есть к чему стремиться,
Так пусть шампанское искрится
И не смолкает смех у дам
От остроумных эпиграмм.
Пускай любой, кто к нам придет,
Фрагмент из Пушкина прочтет,
Блеснет экспромтом невпопад
И вспомнит парочку цитат.

 

Мы крепко сдвинем наши чаши
За бескорыстный гений Саши!
За чудный образец культуры
И ясный слог литературы.
Минуло двести с лишним лет,
Как появился он на свет.
Поэт, пророк и «сукин сын».
Жаль, что не дожил до седин.

01.06.16.А.Г.

 

Поэт сказал нам без смущенья:
«Пора, друзья, давно признать,
Не продается вдохновенье,
Но можно рукопись продать».

 

Другое дело, каждый знает —
Никто стихов не покупает.
Какой в них толк? Один лишь бред,
Им переполнен интернет.

 

Все нынче только на продажу,
Душа, мозги и совесть даже.
Да! А еще нам говорят,
Что рукописи, мол, не горят.

 

Когда листы в огне сгорают,
Они как бабочки порхают.
И чуть становится теплей
Печальной Родине моей.

11.05.17. А.Г.

 

Если б Пушкин был в Фейсбуке,
Я б тогда не кис от скуки,
А по мере скромных сил
В переписку с ним вступил.

 

— Здравствуй, друг мой, милый Саша!
Как жена твоя, Наташа?
Что, брат, пишешь и о чем?
И стихи твои почем?
Что тебя к перу склоняет,
Ум веселый окрыляет?
С кем шалишь и водку пьешь,
И кого по морде бьешь?
По кому с ума ты сходишь?
По какому краю ходишь?
Или даришь вновь надежду,
На красотках рвешь одежду?
С кем стреляешься и дружишь,
И царю какому служишь?
Ради Бога, не спеши,
Все подробно опиши.

 

Хочешь верь, а хочешь нет,
Вот от Пушкина ответ:

 

«Дорогой мой, Гронский Саша!
Хороша моя Наташа.
Мне по-прежнему верна,
На сносях опять она.

 

Кончен век литературы,
Как поэт меня поймешь.
Ценится одна халтура,
За искусство платят грош.
И поэтому в долгах
Я купаюсь, как в шелках.

 

Хоть повеса я известный,
Блядство мне не интересно.
Притомился, так сказать,
Я красоток соблазнять.

 

Я хочу быть верно понят —
Жизнь к суровой прозе клонит.
И с обилием грехов
Мне давно не до стихов.

 

Ты мне на слово поверь.
И о чем писать теперь?
Все сюжеты под запретом,
Вновь опасно быть поэтом.
За стишки теперь — тюрьма!
В общем, горе от ума.
Всюду гнусность и обман,
Да в Кремле сидит болван.»

17.09.15. А.Г.

 

Ай да Пушкин! Ай да Саша!
Красота и гордость наша!
Дух поэзии святой
Он явил самим собой.
Как легко он сочинял,
Метко рифмами играл
И, влюбившись, между делом,
Дев невинных соблазнял.

 

Но что делать? Кровь играла,
Лира чувства пробуждала
Лучших девушек страны,
Что с рождения скромны.
С ним сравниться в этом деле
Вряд ли кто еще бы мог.
Он на юном женском теле
Сочинил немало строк.

 

С ранних лет поэт, философ —
От ногтей и до волос.
Из возможных парадоксов —
Самый главный парадокс.
Широта его натуры,
Как фундамент для культуры.
Вдохновение поет,
Если есть запретный плод.

 

Был он сукин сын, бесспорно,
Сочиняя так упорно
Вольнодумные стишки,
Не печалясь за грешки.
Дуэлянт, но добрый гений
Был наш Пушкин без сомнений.
И в веках оставил след
Смелой лирою поэт.

22.05.2014 г. А.Г.

 

Свободы и любви дитя —
Поэт черкал пером бумагу.
Но если б жил сто лет спустя,
Узнал бы прелести ГУЛАГа.

 

Ему вспороли бы кишки —
И не таким отважным рвали.
А за крамольные стишки
Без промедленья расстреляли.

 

И пыль осталась бы от Саши,
Отмечу с горькою тоской.
И был бы он не «солнце наше»,
И не стоял бы на Тверской.

21.08.17. А.Г.

 

Ну что, брат Пушкин, все сбылось —
О чем и не мечтал?
И после гибели пришлось
Занять свой пьедестал.

 

И в стужу зимнюю, и в зной
Уже который год
Стоишь уныло на Тверской,
А мимо прет народ.

 

Но что с тобой, забронзовел,
Взираешь свысока…
Неужто этого хотел
На долгие века?

 

Вновь чует шкурой беспредел
Несчастная страна.
Ты раньше о свободе пел,
Но где же, брат, она?

 

Опять безмолвствует народ.
Наш «царь» хитер и крут.
А для рабов и для господ
Уж приготовлен кнут.

25.09.15. А.Г.

 

Я накануне ночь не спал,
Письмишко другу написал:
«Скажи, брат Пушкин, как мне быть,
Чтоб век позорный пережить?»
Он мне ответил лаконично
Без всякой чуши романтичной:
«Скажу тебе как на духу —
Не трать себя на чепуху.
Жизнь так обидно коротка,
Как дуновенье ветерка.
Не будь занудой, пей вино,
Люби красоток заодно.
Не верь обману подлеца,
Цени свободу до конца.
Долги исправно отдавай,
Да сам себя не предавай.
И, хоть мне лень тебя учить,
Не бойся пулю получить.»

17.09.15. А.Г.

 

Я, очевидно, старомоден,
Хотя по духу не старик,
Но к старине глубокой склонен,
Сдуваю пыль с забытых книг.
В деревне Пушкина читаю,
Крапиву и траву кошу.
Гитару с грустью обнимаю
Да глупость всякую пишу.
Иду неведомой дорожкой,
Играет в поле ветерок.
А где-то светится окошко
И пес ласкается у ног.
Легко даю взаймы соседу,
Пью на веранде терпкий чай
И за душевною беседой
Считаю звезды невзначай.
Смотрю на старые портреты,
Где я гарцую на коне.
Махнет крылом прощальным лето
И осень улыбнется мне.

09.08.15. А.Г.

 

Один мой друг, он был поэт,
Представлю Вам его портрет:

 

Он был со славной родословной
И благородный, безусловно.
С рожденья редкий экстраверт,
Любил красоток на десерт.
Хорош, умен и образован,
И лирой с детства избалован.
Писал бесстрашно и легко,
Как до него не смел никто.

 

Строчил он лихо эпиграммы,
По нем с ума сходили дамы,
Поскольку презирал он вздор
И был язык его остер.
Не стоит, право, тут скрывать —
Любую мог он обаять.
Неистощимый, как фонтан,
Он был с пеленок Дон Жуан.

 

Мужья красоткам надоели —
Они давно не те в постели.
И от безделья растолстели,
И поглупели в самом деле.
Другое дело — наш поэт!
Таких, как он давно уж нет.
И хоть на вид слегка безумен,
Зато находчив, остроумен.
Ходили сплетни, будто он
В красотку редкую влюблен.

 

И не беда, что ростом мал —
Он был и гений, и нахал.
Не беден, но и не богач,
Зато характером горяч.
Любил эффектно задираться,
Чтоб на дуэли постреляться.
И нервы крепко потрепать,
Но никого не убивать.

 

Поскольку был он простодушен,
К врагам своим великодушен.
И, хоть стреляться он умел,
На душу грех брать не хотел.
Об этом все в округе знали.
Но вдруг законы поменяли
И оказалось, что при этом
Дуэли стали под запретом.

 

Долой всех дуэлянтов с глаз
Ссылали мигом на Кавказ.
И секундантов заодно.
Другого было не дано.
А за убийство пользы для
Ждал эшафот, и с ним петля.

 

К тем временам мой друг женился.
Семейным стал, остепенился,
Ушел в работу, влез в долги,
И оживились тут враги.
Один француз и щеголь праздный
Вдруг стал вести себя развязно
С его красавицей женой
И шашни строить за спиной.
Он ей оказывал вниманье,
Ему как будто в назиданье.
Был вхожим в дом и осквернял
Поэта чудный идеал.

 

Жена вела себя достойно,
Без суеты, весьма спокойно
Дала поклоннику понять,
Что лучше время не терять.
Тогда француз стал письма слать
И мужа низко оскорблять:

 

«Мой нежный Ангел, я влюблен
И красотой твоей пленен.
Но кто твой муж? Чем занят он?
Как он бездарен и смешон!
И ростом крайне маловат.
Мне странно, что он не рогат.
Зачем он пишет эпиграммы?
В них остроумия ни грамма.
Как он уродлив, боже мой,
Не разделяю выбор твой.»

 

Жена едва письмо прочла,
Порвать его не предпочла.
Куда-то делось вдруг письмо,
Но муж наткнулся на него.

 

Он все внимательно прочел,
Ошибок парочку нашел.
От гнева лавой закипел
И чуть сдержать себя сумел.

 

«Ах вот как он представлен в свете?
Молва несется о поэте,
Что остроумия в нем нет
И пишет он лукавый бред?
Что он уродлив, кратконог
И что его обидел Бог?
Что он пред всеми виноват
За то, что горд и не рогат?
Ну что ж, пора себя представить
И точки все над i расставить.
Поскольку для поэта честь
Важней всего, что только есть.»

 

Конец истории мы знаем.
Мой друг во всем неподражаем –
Стрелялся он, презрев запреты,
Как могут только лишь поэты.

16.10.15. А.Г.

 

Жил на свете Пушкин Саша
Вместе с женушкой Наташей
И была ему она
До без памяти верна.
Каждый год детей рожала
И ни в чем не возражала,
Был у ней приоритет –
Гениальный муж поэт.

 

При дворе поэт опальный
И со славою скандальной,
Богом щедро одаренный,
Лирой трепетной плененный,
Был, конечно, неугоден,
Но зато душой свободен.

 

Ночью сочинял и днем
Об Онегине своем.
Наделив его чертами,
Что, конечно, между нами,
Выдавало превосходство
И с самим поэтом сходство.

 

Но оставим буквоедам
Заниматься разным бредом
И анализом стихов,
Что частенько бестолков.

 

Лучше неге предадимся,
Совпаденьям удивимся.
Ведь мы оба с ним поэты
И женатые при этом.
Я с рожденья тоже Саша,
И жена моя Наташа
Тридцать лет живет со мной,
Потеряв былой покой.

 

Жить с поэтом, кстати, сложно
И бывает невозможно
Сочинителя терпеть –
Легче сразу помереть.

 

Он то жизнью утомлен,
То в кого-нибудь влюблен.
То виденьем обуян,
То бывает крепко пьян.
То рыдает, то смеется,
То к барьеру шибко рвется.
То задумчиво молчит,
То на всех подряд кричит.
То он беден, то богат,
То он черту сам не брат.
То ни капельки не пьет,
То кому-то морду бьет.

 

Но сейчас я не об этом.
Если честно, то поэтом
Я себя и не считаю —
Прозу я предпочитаю.
Почему? И сам не знаю.

 

И хоть много совпадений,
Жаль, друзья, что я не гений.

6.10.15. А.Г.

 

Мучат мысли с младенчества:
И откуда же я?
Что такое Отечество
Для тебя и меня?

 

Шелест тихой дубравушки,
Где и нет никого,
Да родимая матушка
Мне дороже всего.

 

Для меня, брат, Отечество —
Все, что вижу окрест.
В общем, все человечество
И на холмике крест.

26.01.18. А.Г.

 

Мой друг нехилого замеса –
Певец свободы и повеса!
Эстет, задира, модный франт
И прирожденный дуэлянт.

 

Никем в стихах не побежденный,
Был ловеласом убежденным.
Презрев мораль и высший свет,
Вел счет блистательных побед.

 

Он им как знаменем гордился,
Раз дон жуаном уродился.
Труба зовет, глаза горят,
И падают красотки в ряд!

 

В любви и риске он нуждался,
В романах бурных утверждался,
Но все ж амурный список свой,
Он зря раскрыл перед толпой.

15.01.17. А.Г.

 

Петь о свободе обреченные,
Поэты долго не живут.
В моей стране все речки — Черные,
В оврагах прошлого текут.

 

Здесь от тюрьмы не зарекаются
И процветает сущий бред.
Здесь убивают и не каются –
Таков у нас менталитет.

(на гибель Пушкина)
27.01.2015.А.Г.