* * *
… А это тень неба в тебе,
отпечаток скрижали, тавро,
оттиск двойной спирали,
скрученной вечной пряхой.
Ты чувствуешь только одно –
холодно или тепло,
да и то — неточное знание,
особенно, если родился в рубахе.
Тени идут по лицу,
проходят, оставляя лыжню морщин.
До следующего облака
дотянуть бы неутолимым.
Ты видишь развёртку радуг
без целей её и причин.
Облако выглядит богом,
особенно, если лежит на Олимпе.
* * *
Тени бабочек, тени мальков,
по струящейся амальгаме
с двух сторон пролетают пред нами,
как две эры на стыке веков.
Так по ленте сетчатки летят
тени будущего и былого:
изнутри подымается взгляд,
каждый раз рождается снова.
Даже если обычная мгла
поутру раздвигает завесы,
ты же помнишь: рассвет интереса
пред тобою строчка зажгла.
Не обещан успех наперёд,
что завещано — сбудется вряд ли,
только тень оживёт, какую найдёт
точный глаз на вздрогнувшей глади.
Путь наверх
Когда и луковки, и шпили
разжаловали и спилили,
то потолок прямоугольный
закрыл колодец колокольный,
проход наверх заколотили –
и чердаки забили пылью.
Когда нас снова удивили
дезабилье и изобилье
летящей облачной артели,
её понять мы захотели,
но дирижабли-монгольфьеры
в свою не посвятили веру.
И только дождь струной холодной
и абрис дерева бесплотный
нам открывают путь наверх.
По луже — рожь, по морю — волны,
а мы оторваны, безмолвны.
Но ласточка сшивает всех.
Ньюкасл — Йорк, 16.07.2010
* * *
Месяц хмарь, двунадесятое число,
сотни лет —и тьма, и тьма, и тьма,
снег не снег, дороги развезло –
это плачет по тебе тюрьма,
это вязнет на суглинке свет,
это вянет на подзоле мысль,
это гаснет человечий след,
это грязной остается высь,
как ни чисть слезами и рукой,
как ни три оконное стекло –
хмурой родины
гибельный покой
не нарушит свежее число.
* * *
Андрею Сергеевичу СМИРНОВУ
В беспробудных лесах от Амура до Рейна,
четверть шара земного параболой сжав,
как древесного угля слепое горенье,
накопилась энергия диких держав.
Столько смуты не выдержать миру и Риму,
и, степную гиперболу переварив,
волны хаоса бились неукротимо,
шли на Прагу, на приступ и на прорыв.
Корчевали, потом воевали так долго,
что опять зарастали осиной поля,
а в степи разливались от Ганга до Волги
бессловесные полчища —
перекати-Земля.
Не опознан, уходит пастух-земледелец.
Затопив материк, повторяет вода
диких предков пожар по саванне Сахейля,
оставляя на дне валуны-города.
Снова степь, снова лес — не написана книга,
человечество спит, беспробудно молча.
Зреет в тесном скиту слово архистратига,
бьётся в гулкой пещере пророка свеча.
Если слово горит — не нужна позолота,
но под пыткой огнем безответны леса.
Красной нитью свяжи торфяные болота —
не проложишь подножие для колеса.
Не по рылу кусок, не в обхват человеку
беспросветных деревьев таёжный разлив.
Переплыли когда-то великие реки —
и застыли навеки, недолюбив…
* * *
Покажи мне, где раки зимуют,
где стрекозьи личинки лежат,
где, не ведая волю земную,
дышат в снег носы медвежат.
Запелёнута крыльев свобода,
спят и когти пока, и клешни,
молодь прячется на полгода
и кузнечики не слышны.
Не бывает лёгкой игрою
несгибаемость метаморфоз,
пусть себя под землю зароет
время будущее стрекоз.
Покажи мне — и я разгадаю,
что откроет сегодняшний миг,
вызревавший в подполье годами
и прошедший сквозь нас напрямик.
Расширяется жизни арена,
в круге — завтра, сейчас и вчера,
но, меняясь, неприкосновенна
неразменная эта игра.
* * *
В любом орнаменте случайном —
вглядись! — есть человечий глаз,
как будто пристально, печально
поверхность изучает нас.
Грохочет, ухает невнятно,
бьёт водопадом по ушам
мир, бессловесно необъятный, —
спешит приблизиться к словам.
Движеньем ветра и осины
дыханье прячется в груди,
губами лёгкими жасмина
цветенье женское гудит…
Не пропадает опыт дальний
на круглой маленькой земле,
где человек исповедальный
в себе его находит след.
Вот предок — это я сегодня! —
терзает кремний для скребка,
и вдаль, и вглубь летя свободно,
считает близкими века,
не знает, кто из них жестокий,
кто был в родне исчадьем зла…
Отодвигаются истоки
и улыбаются глаза.