Любовь на расстоянии одного ромашкового поля

…точки
в начале каждой из строчек —
недосказанность, нерешимость, нехватка слов?
добавь к каждой из них пару черточек-
лепесточков
и получишь букет в начале каждой строки,
из ромашек,
ты их так любишь и пусть видишь их только
ты,
для других это будут лишь точки
в основании каждой строки.
я не знаю о чем
на ромашковом поле этом
я могу написать,
будь я, может, поэтом, —
взмах пера и сонет за сонетом
для тебя, о тебе, про тебя.
о чертах, о глазах, о губах аромате…
я обычный влюбленный фанатик.
не поэт.
и могу написать о кобыле, что в телеге везет
время встреч,
может пара закрученных строчек
чуть чуть да её подстегнет.
станет легче
от факта, что время не стоит, не ползет, а бредёт,
ковыляя и фыркая носом
мимо белого поля ромашек.
может роз?
нет, ты любишь ромашки!
и небо, что тебе подарил я давно,
смотрит сверху, слегка виновато.
льёт чернила и пальцами мажет
на холсте перепачканном вечер.
расставанье — предвестник встречи.
это точно, как цвет ромашек,
что из точек
в начале строк.
24.01.19

Плюхались снежинки

Плюхались снежинки,
Разбежавшись, в кофе.
Я, накрывшись тучей,
Пил горячий смог.
Хорошо быть ангелом,
Жаль, никто не верит.
Пялишься на землю,
Глядя между ног.
Лампочки на ветках,
Грязные витрины,
Крашеные веки
Старых балерин,
Смерзшиеся здания
Кругом темно-синим
Словно в ожидании
Лунных в пепле линз.
Улыбаюсь белыми,
Как зима, зубами
Медленным прохожим,
Прятающим взгляд.
День сегодня свежий
До гусиной кожи.
Делает зарядку,
Дворника метла.
Это неизбежно,
Все об этом знали.
Дымкой мир подернут
Как в волшебном сне,
И на город падает,
Елочной гирляндой,
Сквозь пустую бороду
Наглый первый снег.
2018 январь.

Без тепла

Не хватает тепла человекам,
Разжигают они камины,
В кресла прячутся, в мягкие пледы
И сидят в ожидании зим.
Не хватает тепла человекам,
Для шарфов не жалеют пряжи.
Тянут теплое из розеток
И из труб перепачканных сажей.
В шкуры рядятся мехом наружу,
А тепло не торопится, где-то…
Виновата вот только ли стужа,
В том, что холодно человекам.
22.11.2018.

Пальцы

Банкетка, зал…
Звонок к началу и
Побежали…черное, белое.
Взлетели…белое, черное,
Слоновая кость, дерево…
Замерли,
Открывая скрипичным ключом,
Оконный проём нот.
Побежали…белое, черное,
Грустно, весело,
Складно, песенно…
Замерли, нежно так…
Жаль в этих делах я профан.
— А о чем это?
— О том, как плывут облака, пап.
14.08.2018.

Черный лес

Ночь не кончается там где нет дня,
и пойман свет лапами елей…
— Якоб, огня добавьте в камин, я
продолжаю. Готовы Вильгельм?
…Чёрный лес, чёрный как копоть
печной трубы, что сам точит чёрт
о край бледно-желтой луны. Топот
копыт, затихает не сразу после черты
Чёрного леса, чёрного как глазницы
уснувших давно от бесстрашия.
Веселится зеленобородый возница,
в нём без следа растворивший
повозку и седока. Блеск его глаз
подливой из золота, рушит миф
о бесценности душ.
Чёрная непроглядная мгла,
Чёрного леса, как клякса въедается
в колпак коротышки с киркой.
Странный народ, переполненный таинством,
но несомненно живой.
И она беззаботно шагает с корзинкой,
по знакомой безлюдной тропе
в чёрную глубь, словно в колодец, в низ.
Молоко, хлеб и мятный сироп.
Рано или поздно, горшочек перестанет варить…
— Доротея, можете повторить?
— Чёрный лес, чёрный как копоть
печной трубы, что сам точит черт
о край бледно-желтой луны. Стоптанных
пару сандалий, там у ванильной двери,
заперто…
29.05.18.
(о Доротее Виманн и братьях Гримм)

Вам понравилось?
Поделитесь этой статьей!

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.1