СТАРИК ДЕРЖАВИН В БЕЛЫХ ТАПОЧКАХ
Все становится частью тленного…
Ты шепчи мне на ухо, лапочка,
напевай, моя муза-дурочка.
Рановато мне – в белых тапочках…
Я сегодня такой растерянный, Сергей Окишев
http://www.grafomanam.net/poem/322177
Мы молоды – я с музой-лапочкой,
Нам этот мир растленный мил.
Старик Державин в белых тапочках
Нас, в гроб сходя, благославил.
А ВЫ ТАКОЕ СОЧИНИТЬ МОГЛИ БЫ?
…Я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочёл я зовы новых губ.
А вы ноктюрн сыграть могли бы
на флейте водосточных труб?
А вы смогли бы? В.Маяковский
На флейте водосточных труб
Ноктюрн играет жестяная рыба,
На блюде студня – шевеленье губ…
А Вы такое сочинить могли бы?
ЗНАЙ КРИТИКИ
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
Когда б вы знали, из какого сора, А.Ахматова
Знай критики, что вырастет из сора,
Пошли бы в дворники без разговора.
ВОКЗАЛ МНЕ БОЛЬШЕ НЕ УКАЗЧИК
Вокзал, несгораемый ящик
Разлук моих, встреч и разлук,
Испытанный друг и указчик,
Начать – не исчислить заслуг…
Вокзал, Б.Пастернак
Вокзал мне больше не указчик,
Пред ним не буду гнуть я спину:
Я буду встречи прятать в ящик,
Разлуки же – бросать в корзину.
BUTTER’ОМ НАМАЗАВ BROT
Чудак математик
В Германии жил.
Он хлеб с колбасою
Случайно сложил.
Затем результат
Положил себе в рот.
Вот так человек
Изобрёл бутерброд.
Бутерброд, Г.Сапгир
Будь математик не чудак,
Он поступил бы на филфак,
И Butter’ом намазав Brot,
Хлеб с маслом положил бы в рот.
ДАВАЙ ЗАКЛЮЧИМ БАРТЕР
Листву сшибает ветер,
от леса – лишь наброски…
Уже написан Вертер.
Уже дочитан Бродский…
Все лучшие поэты
уже в иных пределах…
Зато избыток света
средь веток поределых.
Уже написан Вертер, Михаил Бриф
http://grafomanam.net/works/60198
Уносит мысли ветер.
Где стих? Одни наброски…
Давай заключим бартер
С тобой, Иосиф Бродский.
Включу тебя, Поэта,
Я в стих свой кучерявый…
А ты мне – отблеск света
Твоей лучистой славы.
В ПОСТЕЛИ НЕ ПЕРЕВОДИ
Всё это плохо кончится. Так не плачут.
Так не живут вообще, и собой не значат
Больше нуля – его образ куда богаче,
Чем разводной альков.
Живо тасуя тоску и красу природы,
В датах гнездятся маленькие «meingottы»…
Кофе допив, и, блестяще жену играя,
Думаешь, походя: «Так, значит, выгорают».
Боже, «Do not disturb»… Только где-то с краю –
Колкие крошки рифм.
Не ешь в постели, Нора Никанорова
http://www.grafomanam.net/poem/321417
В алькове плачется молодка:
Зачем, зачем я полиглотка?
Колючим делают альков
Осколки иностранных слов.
ПО-АНГЛИЙСКИ
Как всегда, негромко, по-английски,
Без прощаний, слёз и бередин,
Слёг мой друг, один из самых близких,
Слёг поэт, философ, гражданин…
Слёг мой друг, Андрей Баюрский (Бродяга)
http://grafomanam.net/works/47813
Уходил он скромно, по-английски,
Не сказав привычно: «Ну, бывай».
Отхлебнув глоток последний виски,
Произнёс негромко: «Всем good-bye».
«НИГДЕ» – ЭТО РИФМА К «ВОДЕ»
Если мартовский кот промяучит гнусаво: «нигде»,
Освещая желтками шатер тканной звездами сажи, —
Не беда, не волнуйтесь, поверьте, не так это важно…
я ушел по делам, босиком, по весенней воде…
Я ушел по делам, босиком, по весенней воде, Георгий Волжанин
http://www.grafomanam.net/poem/307399
«Я ушел по делам, босиком»… Кот мяучит «нигде»…
Почему босиком?… Простужусь?… Но зато эпатажно!
Что такое «нигде»?… Неужели для Вас это важно?
Ну тогда объясняю: «Нигде» – это рифма к «воде».
НАПУТСТВИЯ ПО А.ПОРОШИНУ
… И ни ямба тебе, ни гекзаметра!
Руководство к действию, А.Порошин
http://grafomanam.net/works/37861
Коль ты поэт – ни ямба, ни хорея,
Художник – ни картины в галерею,
Охотник ты – ни пуха, ни пера,
Коль ты шахтёр – ни тонны на-горА,
И в заключенье заключённым пожелать:
Удачи вам, век воли не видать!
ВЕСЬ В ТУМАНЕ
Всё реже манят дактиль и хорей.
Всё чаще жизнь обветривает губы, когда в уют своих гиперборей влекут меня безумные суккубы. Души моей пустые невода давно не знали солнечного света. В глазах моих, в словах моих – вода. И всё-таки гнетёт меня не это. Он говорит: «уверуй – будешь свят». Он говорит: «приди и будешь вечен». Но, если я своей виной распят, то, значит, и платить за веру нечем. На всё, что мне отпущено – табу. И нет давным-давно былой отваги. И надо ли писать свою судьбу на выцветшей от времени бумаге?
О, господи, прости мне этот грех: самим собой неправедно оболган, обманывая каждого и всех, я жил в чужих обличьях слишком долго. И бремя одиночества – итог. Хоть весь я, как и прежде, нараспашку…
На кухне чайным духом кипяток исходит через тонкий носик в чашку.
Закрой глаза.
Не думай обо мне.
Читай мои стихи по зову крови.
Меня здесь нет.
Меня здесь больше нет.
Я только звук в тобой спасённом слове…
Закрой глаза, Ник Туманов
http://grafomanam.net/works/336563
Из нас исходят дактиль, анапест,
Как кипяток чрез тонкий носик в чашку.
Напишешь ясно – весь ты нараспашку,
А натемнишь – и ты в тумане весь…
ДЫР БУЛ ЩЫЛ
Разбиваясь на этапы,
Землю роет время-крот…
Порох знаний как попало
Сыплет буквами из книг…
Жизнь добра, а это значит
Не померишь на рубли —
Засмеётся и заплачет,
И застрелит по любви…
Выпьем с горя… лимонада!
И ударим в медный таз!
Мой дао дыр, Лирик Тимоти
http://zhurnal.lib.ru/l/lirik_t/a28.shtml
Спит в берлоге косолапый,
Но не спит трудяга-крот.
В результате по этапам
Время в кандалах ползёт.
Век учился, а в итоге
Мне себя сегодня жаль.
Нахватал я знаний много,
Что в них? Многая печаль.
Грусть-тоска мне душу гложет,
Мысли, на беду, лихи.
Застрелился б я, быть может,
Но спасли меня стихи.
Как сказал когда-то Пушкин
(И имел в виду не квас),
«Выпьем с горя»…
Рюмку, кружку,
Ковш, ведёрко, медный таз!
ЕЩЁ РАЗ О РИФМОПЛЁТСТВЕ
Прожив на белом свете этом
Немало долгих скучных лет,
Я понял: грустно быть поэтом,
Ведь в рифмоплетстве счастья нет…
Удачи нет. Приносит горе
Стихо-творение творцам.
Их слишком часто косят хвори
И отправляют к праотцам…
Избавь от этой доли, боже!
Я не желаю лист марать
Стихами глупыми, но всё же…
Хватаю ручку и тетрадь.
О рифмоплетстве, Ганжа П.А.
http://samlib.ru/g/ganzha_p_a/orifmopletstve.shtml
Прожив на белом свете этом
Немало долгих скучных лет,
Я понял: грустно быть поэтом,
Решил я сделать этим летом
Татуировку «счастья нет».
Удачи нет. Приносят горе
Стихи – занудство, канитель.
Обидно мне: нас косят хвори
(Не буду называть их, sorry)
И вовсе не грозит дуэль.
Мотивы творчества ослабли,
Я не хочу стихи писать.
Опять я наступил на грабли,
Моей вины в том нет ни капли…
Виновны ручка и тетрадь.
КТО СЪЕЛ СЫР
Сыр был ничей,
А может быть, бюджетный,
Что и создало ход сюжетный.
По первой версии* Лиса-плутовка
Сыр отняла при помощи уловки,
Точнее, лести, наскоро скроённой,
У якобы наивнейшей Вороны.
По следующей версии** Ворона
Из любопытства (ради рациона?)
Задумала «раскрыть загадку дыр»,
И с головой ушла в проблему – в сыр.
И после этого от сыра,
Поверите ль, одни остались дыры.
Ещё о третьей версии*** скажу:
Подозревает Следствие Ханжу.
Читатель строгий мне простит едва ли,
Коль я оставлю басню без морали.
Как показал анализ обстоятельств,
Есть версии, но нету доказательств,
И Следствие должно извлечь уроки:
От сыра дыры – это не вещдоки.
* Следователь И.А.Крылов
** Следователь Б.Заходер
*** Следователь К.Прутков