Мокрыми крыльями машет холодное лето…
Низкая облачность. Темень. Сплошные дожди…
Мысли и чувства ненастью под стать не согреты,
Хоть я и снова себе говорю: «Подожди…»
Облако синь поднебесную снова закрыло,
Ждать, догонять, как известно, не очень-то мило,
Хочется, чтобы все было скорее, сейчас.
Странное лето – плакучее нынче у нас.
Листья зеленые вымокли в этом миноре,
Дольше обычного в цвете лугов пестрота.
Я с настроеньем своим абсолютно не спорю,
Что же поделать? Погода так долго – не та…
Мокрыми крыльями машет холодное лето…
В чистой квартире заварим мы чай травяной,
Ведь эти травы дыханьем земли обогреты,
Помнишь, как их собирали мы вместе с тобой?
* * *
Вот и опять мы с тобой на дорогах летящих,
Мчится машина по лужам вчерашних дождей.
Сколько задумок лесных, луговых и манящих,
Снова в глубинку мечтаем попасть поскорей.
Глина налипнет пластами на наши колеса,
Едем грунтовкой разбитой забытых дорог,
Где и рябинка склонилась у тихого плеса,
В край заповедных, чистейших, лесных недотрог.
Взглядом ловлю эти краски уральского лета,
Травы, лишайники, ягоды, мох и грибы.
Радует душу причудливый мир, разодетый
Этого таинства, этой святой ворожбы.
Долго по лесу блуждав, миновав буреломы,
Вышли к опушке веселой, нарядной, а там?-
Яблонька, прямо как в сказке, ветвями изломов,
Яблочек спелых развесила нам килограмм.
Тихой поступью, кротко, с предчувствием тайны,
Так не навязчиво, бережно, душу храня..
Я увидела мир, абсолютно бескрайний,
В этом свете красивого, летнего дня.
* * *
Ты мне сказал: «Удачный день. Рыбалка.
Грибов набрали, кажется, с лихвой.
Я промолчала. Нет, мне слов не жалко,
И разделяю радость я с тобой.
И запах леса, тропки, землянички,
Душицы веточки, веселые шмели,
Рисует лето на своей страничке
И осень еще где-то впереди.
Блестят маслята в ниточках травинок,
Растут семейственно, открыто, напоказ.
Душа запечатлела этот снимок,
И извлечет из памяти не раз…
Смотрелась я в зеркальные заливы,
Где на воде застывший поплавок,
И рыба-то плескалась так игриво,
Но вовсе не хотела на крючок.
Букет лохматый я насобирала,
Там – разнотравье заливных лугов,
Такое лето древнего Урала
Из ароматов, красок, но не слов.
Стихов чудесных много я читала,
Художников талантливы холсты…
И музыка волшебная звучала,
И все о нем – о мире красоты.
Слова малы. Никто из всех живущих
Будь он поэт, великий иль святой
Не передал гармонии цветущей,
Не воплотился в этот мир ЖИВОЙ!
Приблизился и понял и проникся,
И описал, как видел, так, как смог.
Нам вольница дарует очень много,
Гораздо больше всех печатных строк.
* * *
Уж сколько все писали о рыбалке,
А тема не иссякнет никогда.
Мои слова простой провинциалки
Вы прочитайте тоже, господа!
Известно всем, когда поклевки лучше,
На зорьке утренней, а также вечерком,
Но почему-то именно к обеду
С тобою мы на речку попадем.
Приехав, обнаружим – нет наживки,
Саперную лопатку пустим в ход…
И червяков извилистых обрывки
Насадим торопливо на крючок.
И тут же спохватившись: «Где перловка?»
Поймем, что не отварена она
Опять нас подвела экипировка…
А ехали так долго мы сюда.
Ну, ничего, сейчас забросим леску,
И будем ждать увесистый улов.
Моторка пронеслась, некстати, с треском,
Ну, прямо не хватает «нежных» слов…
Поклевок нет на речке и в помине,
От поплавка рябит уже в глазах,
Поэтому идем к своей машине
И ударяем резко «по газАм».
И так почти все лето мы без рыбы,
Какие рыболовы мы с тобой?
Такие вероломные изгибы,
За что нам предназначены судьбой?
Но все не зря, ведь с нами остаются
Стрекозы, небо, травы и вода,
И в унисон сердца с природой бьются,
— Поедем на рыбалку снова?
— Да!!!