тесно, как пружинке в часах
…
в возрасте трех лет без пяти
я решил: пора написать
времяобразующий стих
…
стрелки выходили с трудом
и не составлялись в слова
ничего, поправим потом
…
лишь бы волосок не порвать
…
что-то стало тикать не так
…
я глотал слова, как вампир
и чем больше книг я читал
тем слабее чувствовал мир
…
стих трещал по швам и ревел
маятник строфы бил под дых
и в моей сварной голове
щелкал механизм запятых
я латал провалы минут
и менял мечтам корпуса
…
а потом вдруг понял, что суть
времени — совсем не в часах
…
время — это теплый лаваш
голос деда чайный, густой
…
быстро облетают слова
остается ад запятой