Небесный прогноз на завтра

Завтрашний воздух — в отсеках стальных облаков,
Завтрашний мир — как дыханье воздушной эскадры.
Завтра узнаем, возможно, расскажет Песков,
Что там за тайны в небесном прогнозе на завтра.

Завтрашний воздух — дышать им не передышать.
Даже когда от прогнозов бессовестных плохо.
В завтрашнем небе парит, как всегда, хороша
Сладкая вата еще непочатого вдоха.

* * *
Париж, который стоит мессы,
И N-ск, не стоящий её,
Сквозь детский аромат дюшеса,
И вечный крик «Берём старьё!»

В котором время неизменно,
Как глиняных свистулек хор,
Звучат, не спрашивая цену,
Не зная правды до сих пор…

* * *
— Ты веришь в удачу? — А что это значит?
Я верю себе и надеюсь на Бога.
— Но камень лежачий и холод собачий…
И много еще чего. Или не много?

— Не знаю. Но верю, что всё не случайно,
Что «хуже» и «лучше» меняя местами,
Играет с судьбою какая-то тайна
И что-то ещё, что случается с нами…

* * *
Исчезают, будто пропадают,
Растворясь, как соль, как реактив.
А реакция простая — стая
Вытесняет память, не забыв

Нейтрализовать и обезвредить,
Обмануть, как будто победить.
Недрузья, небратья, несоседи…
Неживая, хоть живая нить.

* * *
Птицы тоже поют на чужом языке,
Все чужие не станут родными.
А родные видны — не видны вдалеке,
Где молчит незабытое имя.

Снова память случайно умножила боль,
Поделив тень судьбы на осколки.
Всё опять «поперёк». Только слышится «вдоль»,
Где родные поют. И не только…

* * *
Пистолеты дают осечки,
Но судьба выбирает: «Целься!»
Нет патронов для Черной речки,
И встает на чужие рельсы

Человек-паровоз Каренин.
Словно в гриме он в клубах дыма.
Кто-то целится. Это время.
Без осечки. Но снова мимо…

* * *
От лития до антилития,
И антимир — как тень в календаре…
Застыл испуганно в развитии
Весь мир, как будто мошка в янтаре.

* * *
А я из ушедшей эпохи,
Где бродят забытые сны,
Где делятся крохи, как вдохи,
На эхо огромной страны.

Я помню, и не забываю,
Откуда, зачем и куда.
Мечты о несбывшемся рае,
Сгорая, не гасит звезда.

* * *

Кто они такие? Рядом в тишине
Злые и не злые… Мне или не мне?
Сквозь пустые речи слышится стрельба.
То ли человечья, то ли чья судьба?

Слышу пересуды, не могу понять,
Кто они откуда, что за благодать?
Точка, запятая… Правда и враньё…
Ангелы летают или вороньё?

Эхо дней сиротских дарит тишине
Правды отголоски о тебе и мне,
Ангельское пенье сквозь вороний грай.
И за дальней тенью — рай или не рай…

 

Вам понравилось?
Поделитесь этой статьей!

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.1

  1. Трепетные стихи. Отличная слышимость мира, передача ушедшего и разрушенного, такая энтропия нашей жизни — закрытая в стихи и сохранённая на полувздохе в строках. И зарисовки, зарисовки, и эта «мошка в янтаре».